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¿El ruido de una cicatriz?,
¿o el fantasma de una ventana
que se abre de golpe?
huye de los vivos murientes,
corre al cementerio
y duérmete en una tumba, mi niño.
Acurruca tus vísceras
y deja que la tierra te trague.
Ya están aquí, ya están aquí.
POEMS.
"Una voz íntima dice que hice maly otra más honda que no tiene importancia".
Y entonces la palabra no es mía,la palabra no está cansada,ni mi estómago blandoni el cuerpo es de nadie.Entonces, digo:la boca yace sobre la bocay el poema ya no sangra,si acaso un dolor hueco abriéndome la carne
en belleza que nunca muereo un cuerpo de leche barriendotodo aquello que se resiste a ser amor.
Cosas que escribo mientras espero a la lavadora.
Corazón vacío y palabra sucia.
Verso de asco y llanto de leche.
Glóbulos rojos anunciando qué.
La huida o es que ya no sé morirme.
La brecha o acaso un cuerpo de nadie.
Silencio roto y rodillas blancas.
Uñas mordidas y minusvalía emocional.
Todo gira, todo da vueltas,
agua fría para esta mancha de aceite
o de soledad muerta.
Belleza detenida. Dígitos brillantes. No more sleep.
El viaje.
Corrermecon el cerebro en ninguna partey los dedos mojados,
tengo la palabra cansadade decirteque te echo de menos.
En el metro.
Vaqueros rotos por algún extraño precepto social. Zapatillas Adidas azul vintage a juego con los ojos. El pelo mojado porque llevo prisa y porque en el metro se suda tanto como en un partido de tenis. Oh, yes. Tatuajes de ruido. Uñas sin pintar -tendré fiebre o algo-. Stamina petando la desolación neuronal a la que me veo sometida día tras día. La camiseta pegada al poema (mi carne no dice cuerpo / mi carne no significa carne). Oh, la la. Qué bien huelo. Qué bien recito los haikus que me invento. "Tabaco sucio, / se me cayó a un charco / junto a la vida." Sí, ayer cuando volvía de n
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Hallowiniano.
Los vivos murientes. Me pregunto si no somos todos un poco de eso.